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- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - 2005-03-24 | [Questo testo si dovrebbe leggere in espanol] |
El suave papel de la aurora
se enciende una vez más sin prisa, avisándome que el tiempo es apenas el movimiento de un péndulo, un pétalo a punto de caer, el destello en la mente de un suicida. Los caballos de la tarde galopan a beber en mi esternón, se alimentan de mi linfa blanca, de a mares, arrastrando el silencio de las células. El tiempo es un veneno amable que se filtra en las fibras musculares que tranca el vientre y los primeros tramos de la noche. El papel de arroz viviente que cubre la luna, gime cuando tus manos lo recorren, sufre con las caricias porque aguarda aquellos que una vez lo despidieron con guirnaldas, canciones, volcando el jugo de las fiestas entre sus ojos. Ahora en el camino de regreso el tiempo es el monstruo del umbral, el minotauro azul que mata con la angustia de la espera. © Gocho Bersolari Poeta
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