Quelquefois, quand je suis seul, si seul,
la solitude se faufile prés de moi.
Nous parlons souvent ensemble.
Je lui avoue mes espoirs,
mes rêves d’amour,
mes fantaisies.
Mais elle rit.
Toujours
elle rit.
La solitude,
elle rit de moi copieusement
et jamais, jamais je ne comprends.
Pourquoi ?