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- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - 2005-10-21 | [Acest text ar trebui citit în francais] |
Tu ne voudrais jamais croire
au tumultueux dénuement de cette plage où se recueille l’hiver, ni à ces grands oiseaux criards qui se chamaillent sur les battures de mon lointain horizon. Pourtant, tu me traques en ces lieux troublés de vent, ensablés d’attente, toujours présent dans le heurt des vagues qui s’abattent sur mes flancs, dans l’incontournable liseré d’écume, ses bois d’épave, ses filets rompus. Ma main houleuse voudrait tout t’écrire du mal jailli des tourmentes d’hier, t’en raconter le menu détail pour ancrer l’écoulement des heures aux marées qui me dévorent. Mais que t’importerait mon délire?
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