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- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - 2007-08-03 | [This text should be read in italiano] | Mentre t'aspetto fumo una sigaretta. trecento pacchetti a Natale. Un corteo d’ombre in nicotina canta nella mia testa. Il cafè freddo odora di mare, lo getto dalla finestra, lì domani sboccerà un fiore col tuo nome. Sai quanti si ubriacano per amore? Tanti. Troppi. Ho le cellule mescolate all'orizzonte in cui ci lasciasti l'occhio per sciogliersi meglio in un futuro espianto in una cavità oculare più consona al suo colore perfetto. Sono nudo e pieno d’imperfezioni. Dipingo. Non canto. Faccio filosofie spicce a richiesta di intimi che han voglia di ridere della vita. Cretinate come i fantasmi. I veri fantasmi son dentro, fan paura davvero se li guardi negli occhi che non hanno. Ho cadaveri di pensieri mai arrivati al destinatario. Certo che il mittente potrebbe essere un povero scemo, almeno dovrebbe telefonarti. Tu Tuuuuu Tu Tuuuuu Riprova scemo, mi dico. Non ce la faccio. Ti scrivo un'altra lettera piena di cadaveri pensanti che mai leggerai o forse ti arriverà troppo tardi per capire quanto ti amo sebbene il tempo passi..
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