Todavía resuena el estampido de aquel volcán
tan poderoso fue que en el último suspiro,
alcanzó a infundirle aliento a esos titanes
conocidos como Aretino y el Tintoretto;
y también ese hálito levanta la cúpula de san Pedro.

Los artistas añoramos aquel Renacimiento
el Décimo León que esparcía el arte a manos llenas
y así destellaba su corte;
el Segundo Julio que domó la furia de Miguel Ángel
en el techo de la Sixtina,
el Séptimo Clemente contemplando el saqueo de Roma
desde las angélicas torretas;
mientras imprecaba su día para imitar a Job
Rafael muere por culpa de una orgía
cuando desborda el cálido color que exhala la Fornarina
y Leonardo desconcierta nuestro espíritu con un acertijo.

Súbitamente ordenó el caos del arte
elevando su ápice hasta las nubes,
aquella linterna ha roto la noche
y sus resplandores arrojan añoranzas.

Y ahora sólo tenemos lamentaciones
viendo la agonía del color y de la forma
ya no se levanta ningún domo por encima del soneto
y la poesía agoniza en el rosal;
sintiendo cerca los pasos del anochecer.

Jorge Ángel Luna Rosado
Colombia