ÃŽn mocirlă trestiile au miros
de jumătăÈ›i de piersici şi de trandafiri
trecute, de miere stricată şi de moarte.

Şi toată mlaştina e ca o floare
plină de noroi ce soarele de august coace,
cu nu ştiu ce dulceaÈ›ă înăbuşitoare de moarte.

AmuÈ›eşte broasca dacă m-apropii.
Bulele de aer urcă în tăcere.