resto ancora per un inverno
tempero bene i sensi prima dei pasti
nascondo i tagli della solitudine sotto un guanto
mentre infilo i pensieri nel blues senza manica
tu non sai che in me si spingono le stagioni
le attese
le foglie gialle morte per misericordia del vento
perché col Diavolo che capisco dove vanno i ricordi
perché le mie dita hanno il vomito di lettere sulla tastiera
mentre le mani stanche di contare fogli
soldi
bollette
di reggersi un fazzoletto
perché la testa non ha un cazzo d’aiuto quando vuole scrivere
e l’attesa sta diventando come un gatto nero
davanti ad un display inorganico pieno di fantasmi