La noirceur de l’heure scrute bêtement
le laxatif de l’insomnie.
Antropomorphiquement,
le monde sombre,
gluamment, Dali prolonge l’heure,
sur l’asphalte hideux
le néon libéralisé ricane,
la cirrhose pécuniaire
perpétue des obsessions vénériennes.
Dans l’arc-en-ciel fétide,
sous la protection de la loi,
les nuggets et les corbeaux picorent.
La vague respire les charognes,
les morts s’en vont en parlant,
portant une croix pour les vivants.
L’homme traîne sa patience,
un kamikaze avec de la poudre à canon,
un siècle de rides vers l’apocalypse.
* * *